Empezábamos a creernos invencibles

Apoyados en la barra.

No sonaba local hero

Y bebíamos cubatas

En vez de cubalibres.

Al principio fue la noche

Y después algo de neón.

En medio del humo

De tus cigarros

El Oboe se disfrazó de Paraíso

Para que tú me besases

Con la escusa perfecta

De que era una lady writer

(Aún no conocías

A ninguna jersey girl

Para etiquetarme).

Después de aquello

No sonó Romeo and Juliet

Pero acabamos igual de desnudos

Y de muertos.

La banda sonora de nuestra vida

Nunca cabrá en un disco

Como tampoco podremos escribir

Una historia de amor

En un guión de cine independiente.

Ya no hay estrellas fugaces

Ni water of love o manantiales,

Cualquiera podría conseguir ser

La musa perfecta

Para un artista de segunda.

El problema viene

Cuando el artista

Es de primera

Y la musa

Apenas se mira al espejo.