Empezábamos a creernos invencibles
Apoyados en la barra.
No sonaba local hero
Y bebíamos cubatas
En vez de cubalibres.
Al principio fue la noche
Y después algo de neón.
En medio del humo
De tus cigarros
El Oboe se disfrazó de Paraíso
Para que tú me besases
Con la escusa perfecta
De que era una lady writer
(Aún no conocías
A ninguna jersey girl
Para etiquetarme).
Después de aquello
No sonó Romeo and Juliet
Pero acabamos igual de desnudos
Y de muertos.
La banda sonora de nuestra vida
Nunca cabrá en un disco
Como tampoco podremos escribir
Una historia de amor
En un guión de cine independiente.
Ya no hay estrellas fugaces
Ni water of love o manantiales,
Cualquiera podría conseguir ser
La musa perfecta
Para un artista de segunda.
El problema viene
Cuando el artista
Es de primera
Y la musa
Apenas se mira al espejo.
